На вешалке - шубы, у входа - нет лишних билетов,
Сюжету спектакля банальности не занимать,
И тщетный мой возглас "карету, карету, карету"
Привычно транслирован в более емкое "мать".
Актеры несносны, с улыбок осыпались искры,
В сетях декораций приманкой - искусственный свет,
И смех по сценарию в зале, от времени склизкий,
Стекает на сцену по яркой бумажной листве.
Там где-то у вешалки должен быть выход, не так ли?
И если мне силу искусства постичь не дано,
Набраться бы сил, подождать окончанья спектакля,
Когда б не одно, но такое серьезное но...
Проходов тут много, да выходов - что-то не густо,
Кто верует в чудо, тот, видимо, все же блажен.
А я, несмотря на свое неприятье искусства,
Зачем-то живу в бутафорской среди муляжей...