Как все же бы хотелось написать
Такое, чем уже не дышат,
И так хотелось бы слагать
Все то, чему сложенья нет
Я улыбаюсь каждый раз, когда я снова вижу,
Что появился вдруг в читателях моих - большой поэт.
А строчки, будто заплетаясь, все бегут
И плещут жизнь мою на стол дубовый
На плаху, где так любят, ненавидят,
Где слова ждут и бьют без слов.
И многое утеряно, сожжено, и многое еще зачищу
А почему? лишь за одно - обидно, что рецензии не пишут