Мечта - это ниточка, связывающая нас реальных с нереальным миром. Мечта - это полурозрачная дорожка, ведущая в красивый лес, мостик через речку жизни, по которому мы можем пройтись, если, конечно, удержимся, и попасть туда, где мы хотели бы находиться. Мечта - это точка столкновения двух миров - нашего, земного, реального, и того, до которого мы никак не доберёмся - мира снов, мира антиреальности. Только с помощью мечты мы можем увидеть его.
Мечта - это летний дождик, капающий, как приятная музыка, летний приятный ветерок, несущий нас вдаль, но неспособный унести слишком далеко.
Мечта бывает красивой и нежной, а бывает жестокой, алчной. Но в любой ситуации она - мечта.
Мечта - эта мамина колыбельная, которую мы слышали в детстве, засыпая. Мечта - это звонкое пение соловья, поющего далеко в роще, которого почти невозможно поймать - слишком уж он юркий, слишком хорошо прячется от охотников, которые давно уже не жаждут поймать этого соловья - им жалко птицу, которая так прекрасно поёт.
Мечта - это мечта. И мы ей живём. Мечта - это то, что несёт нас за собой далеко-далеко, переворачивает наши души и вытаскивает на белый свет то, что хранилось там на самом дне.
Мечта... поверьте мне, это Мечта.