Свой календарь Судьба листала,
Сдурев за лето от паствы,
Смотрела Осенью устало
На потемневшие кресты.
И листопад ей покрывалом
Неспешно скрадывал следы.
Она меня не признавала,
Мои не жалуя труды:
"ПисАть - всего-таки забава,
Не над рекой взводить мосты.
Взгляни хоть влево, или вправо -
Никчёмна и бездельна ты.
И коли есть какая слава -
Тщета и суетность, увы...
Ты улыбаться перестала,
Твои глаза давно пусты.
И вся в себе: рифмовки, фразы -
Победа скуки и греха.
И отреченье. Раз за разом.
Во славу скорого стиха.
Рассудит Смерть: своим Указом
Объявит: так ли уж плоха.
Ну а пока тебе заказан
Колпак с бубенчиками. На!"
Ответить зло? Дурашья воля.
Немая маска гордеца.
Ну чтож, Судьба, такая доля -
Ходить до смерти в бубенцах.
Кривляться чучелом крамольным,
Досужить доброго чтеца.
Я принимаю. Добровольно.
Но - лишь до Истого Конца.
Когда я мрамором остыну,
Уймётся вмиг толпа зевак.
Освобожусь. Тогда и скину
Своей кручины тайный знак.
Уж не рискнут простолюдины
Злословить эдак или так.
Уйду, как все. Тихонько сгину.
Лишь отзвонит по мне колпак...
______________________________
И всяким летом над погостом
Отметкой давешних потех -
Лиловый шопот колокольцев:
И то ли - стон, а то ли - смех.
Они мне станут покрывалом,
Да придорожные кусты...
Судьба меня не признавала,
Хоть и была со мной на "ты".