Из топей трепета выпрастывая cучья,
Бросает под ноги парчовый прах речей
Пустынный парк, и замыкаются созвучья
Молчанием, дождём, четой грачей,
И грустно верить под прицелом жёлтых ружей:
Мой образ осени, сквозной как ветхий лист,
Похитит, обольщённый ржавой лужей,
Нечистый на руку московский куплетист.
Светлеет парк, сходя на нет янтарным сором,
И нехотя, тяжёлая вода
Стекает с перьев, и дамокловым укором
Нависли над землёю провода.