На урочищах с волчьей тропою не свыкнешься
Вроде досыта, да не допьяна.
Над костями хрустящими как опрокинешься
Под закатом, натопленном докрасна.
Что не шаг- лютой смерти болотное чавканье
Колыханье на зыби у жизни за пазухой,
Что до срока отводит нам хриплое карканье
Дождевой водою пред новою засухой.
Вот кресты, словно копья врагами поломаны,
Словно кровью во мхах тело черное писано.
И шатаясь средь них полоумными гномами
Словно книги пустые мертвеем, исписаны.
Прорастая осколками, тянутся сызнова
Наши души тоскою дремучей колючею
Куполами червонными, черными избами
Да любовью сырою от хлеба пахучую.
Но когда синим ситцем на сердце заплещется
Взгляд ночами бессонными в муках намоленный
Да уляжется боль и просящий утешится,
Обретая вновь Китеж от горести попранный.