Бьет по пяткам плеткой отчаянье,
череда домов нескончаема,
и сбиваю углы плечами я
самый краткий путь от.. торю…
От того, что с тобой не прожили,
от того, что в осколках крошеве,
от того, что сбылось хорошего,
от постскриптума «Не люблю!».
Но дорога моя упрямится,
что ни делаю с ней – не прямится,
и выводит к занозам в памяти:
то кафе, где.., тот сквер.., тот дом…
Словно встали на смотр, послушные,
обложили, да так, что душно мне
в этом связанном мной же кружеве,
(да и связаннjм-то - с трудом).
Что не сказано – не сбывается,
даже эхом не отзывается.
Почему же занозой в памяти
эти глупые признаки
дней, что вряд ли уже исполнятся,
и примет, что навряд ли вспомнятся?
В новостройке сидеть истопницей?
снов забытых быть призраком?
И сбиваю углы плечами я,
убегая прочь от отчаянья,
что легло тропой нескончаемой
за три метра от алтаря…
Мы с тобою? да что мы прожили?
столько мимо прошло хорошего.
Я забыла уже… всё – прошлое.
Если – прошлое, значит – зря…