дорогой белой, полем тёмным
она придет издалека
и в эти дни ты всё запомнишь,
когда в твоей её рука,
ты разобьешь кольцо сомнений
и выйдешь в поле босиком,
чтоб обнимать траву и тени,
мечтать и думать о другом,
о том, что пьяный ветер в поле
вновь унесет огонь волос,
что жизнь не состоит из боли,
что без неё – не довелось,
по золоту сырой долины,
по кромке синего окна,
чтоб ты приснился ей, любимый,
когда-нибудь уйдет она,
не сожалей, теряя веру
и не мечтай её найти,
когда она закроет двери,
успей сказать – «за всё прости!»