Блаженная сказка детства, где красавицы не что иное, как глупые тетки с титьками и с красными банными рожами – утерянный, забитый взгляд, - но где мужчины вызывают зависть.
Виктор Ерофеев, «Жизнь с идиотом», 1980
Когда почтальон вскроет все конверты,
Упиваясь своим величием и паленою водкой,
Поймет: в конвертах чья-то вера,
А может даже любовь, а может – покой;
И застрелиться под шепот недовольных писем,
Недошедших по адресу в срок, для плачущих глаз
Немыслимо долгий, как если бы зимний
Вечер длился ожиданием незаконченных фраз.
О, я бы тогда, а может – чуть позже, завернула в фольгу
Рождественскую утку с яблоками, надкушенными с краю.
Пусть даже летом: все равно, когда быть на пиру.
Только был бы тот, кто вовремя уйдет, не дождавшись приглашения к чаю,
Чтобы успеть остаться с приятным воспоминанием
О прошедшем ужине без пьяных драк и слезливых предательств,
Без теней на стене, жаждущих, как истину, к себе состраданья,
Получающих зависть и мешок полоумных ругательств.
О, я бы тогда написала твой портрет сильнейшим оружием – словом,
Если бы только в моих руках оно было действенным, как действенна скрипка,
Когда начинает плавить заряженный свинцовыми пулями воздух,
Готовыми безошибочно прошить чье-то сердце призрачной ниткой.
Но блаженная сказка из забытого детства
Не даст почтальону погрязнуть в иле совершенных ошибок.
И он никогда ни одного конверта
Не откроет под звон стеклянных бутылок.
P. S. Чем дальше – тем смешнее. Вот, блин...