А где-то, вдалеке, за миром,
И морем вечностью согретым,
И чья то жизнь как будто в тире
Дрожит за мушкой пистолета
Опять весна, тепло и мухи,
И время снова набекрень,
Перевели часы, и слухи,
Что завтра распоследний день.
И осень, словно не за летом,
Потеряна как сон творца
И вновь за мушкой пистолетной
Не видно ровно пол лица.
Побелят флаги коммунисты,
Забросят на шкафы портреты.
И вновь цыганское монисто,
Как в неслучившееся лето.