Вот и закончились мои стихи.
И лоскуток тончайшей уязвимости
Я расправляю на ладони. Ни плохи,
Ни хороши слова – безвкусны. Совместимости
Не будет – предложенья не соткать
Из фразы, износившейся до ниток,
Что не нашла – как можно потерять?
Ни писем, ни звонков и не открыток
Не будет больше. Можно долго спать
Не опасаясь быть разбуженной наутро
Незваным гостем. Можно не искать –
Найдётся, и потерянным как-будто
Всё это не было. А что мои стихи?
Моя душа, рисованная словом, -
Глаза больны, шаги мои легки,
И тень ложится на бумагу снова.