Тёплые блики коньяка
На переплёте из ресниц.
Мне странно – я жива пока
И петь хочу чужие песни
С чужих исписанных страниц
Чернилами немого «если».
Проткнёт, как спицей, Магадан,
Дождь выточит фигуры ступ.
Осталось лишь дышать на ладан:
Мне снится постаревший Чук,
И я не знаю твоих губ,
И я без удержу молчу...