Цветы умирают,
Их красота уже не имеет магической силы.
Их держит лишь банка, в которой вода,
Как черствый палач с тупою секирой.
Продляя конвульсии смертной природы,
Но, все же давая чуть-чуть подышать,
Она изнутри начинает убийство,
Безвыходно все, нет смысла бежать…