Она. Черт побери сколько раз в день мы произносим это простое местоимение. Ничем не запоминающееся слово из трех букв, типа «***» или «мир» .
Она. Она может быть женщиной или девушкой чье имя раскаленным металлом выжжено на твоем сердце. Выжжено до боли, до слез и жутких мучений. Бля но если это муки то я мазахист. Из-за нее проливаются кровь и слезы, но без нее эти слезы становятся горькими а кровь соленой. Ведь не что так не радует как стимул в жизни. Она заставляет тебя двигаться, дышать, зависеть, слышать, видеть и так далее… Она может подчинить себе пол мира или остаться с тобой наедине. Она безумна и расчетлива, коварна и преданна, напрасна и оправданна. Все это можно продолжать до бесконечности, пока не онемеют пальцы или не сдохнет куллер в коробке процессора. Она стоит того что бы ее искать, рисковать жизнью и честью. Она
Она. Она скромна и застенчива, изредка напоминая о себе через «СМИ» и еще реже встречаясь лично. Она многолика и вездесуща. Ее лица меняются как платья у балерины. Она везде: в переходе, в подъезде, в отеле, в клубе, в банке. Она стоит за каждым из нас, медленно протягивая свою ладонь к кисте твоей руки. Каждый видит ее по своему: для одних ее лицо сплошной и голый череп, для других невинная девичья улыбка. Все зависит от тебя самого, как ты ее встретишь, и как к ней отнесешься. Она придет к каждому из нас, хочешь ты этого или нет. Время и место – ее привилегия, тебе остается лишь ждать. Ждать и бояться прячась за дурманом таблеток и шнурами капельниц. Ждать и радоваться каждому подаренному мгновенью отсрочки, наслаждаясь запахам трав и дуновением легкого июльского ветерка. Ждать и рыдать, боясь потерять все что создал таким не посильным трудом. Или… Приближать ее к себе с каждой минутой. Идти с ней рука об руку даря ее поцелую кому-то другому, оставляя для себя страстный но последний засос в своей жизни. Она.
Она. Она подарена нам изначально. Мы ценим ее и тратим попросту. Она неисчерпаемый и бездонный сосуд стоящий на краю шатающейся табуретки. Ты сам решаешь как и чем наполнить его. Можно по капелькам собирать дождь и золотистую радугу. Можно бросить его в пучину диких рек и выловить заполненным до краев… или не выловить вовсе. Можно смешивать его эфирами стоящих рядом амфар с табличками 270138 Д. Э. И получить неслыханный вкус и аромат или обрести новый зловещий и смертельный яд. А можно просто зачерпнуть в него чистейшей и прозрачной родниковой воды и оставить свой кувшин безымянным, как и многие другие. Мы дарим ее, не спрашивая согласия, и также легко отнимаем. Она хрупка и бесценна. Бесценна от того что дается даром? Бесценна от того что дается однажды? Она.
Она. Единственное что держит нас на грани. Это рука которая не дает упасть в бездну, или расплывчатый свет для заблудившегося в развалинах корабля аквалангиста. Но не каждая рука может вытянуть тебя из расщелины скал, а свет на который плывут водолазы зачастую является лишь отражением толстого стекла иллюминатора. Она.
Она. Она заставляет нас идти против своей воли. Причинять зло или спасать чью-то жизнь. Она бывает зловещей, окутанной черной вуалью, прячущей свой лик, под пеленой событий и масками-лицами тех кто сотворил эти события. Она бывает открыта и свободна. Нагая и невинная, без татуировок, пирсингов, шрамов и прищей. Она дарит мир и процветание, всем кто этого хочет. Тем кто хочет жить в гармонии с окружающим миром и миром внутренним. Она бывает сурова. Ее приказы не обсуждаются. Но и в обиду она не даст. Каждый выбирает ту что, ближе к его сердцу, так как сердце без нее пустое, как и сам человек. Она.
Это лишь те ее стороны, которые мы видим каждый день, но замечаем лишь изредка. У нее много имен, но не одно из них так не подходит к ее сущности, как простое местоимение. Она.