чья-то совесть во мне расставляет по полкам
их слова и улыбки, их родные глаза..
снова почерком крупным на запястьях наколки,
смысл: так не должно быть, это нельзя..
и опять по-привычке я листаю странички
жизни, в общем, нелепой, но когда-то моей..
не хватает налички, и забыты уж клички
удовольствия-боли, вечно равных долей..
на асфальте сухом, на проулках неновых
только пыль от весны и шуршание шин..
я, наверно, слаба, чтобы сбросить оковы..
и, наверно, горда, чтобы заново жить..