Мой город болен.
Он отравлен пустотой
Холодных улиц, равнодушных окон,
А ночью - той особенной тоской,
Когда вокруг - безумно одиноко,
И - снег...
И сотни миллионов лет
До лета.
И - ночь...
И нет тебя, ты - где-то
там, во сне,
рисованном фонарным светом
на снежной россыпи в моём окне.
А, может, это -
Иероглиф "смерть"
рисует ветер
на холодных стёклах -
Так осторожно -
чтобы не шуметь -
беззвучно, медленно,
и - неуклонно
выводит инеем мороз
своё клеймо.
А я устал.
Мне всё равно.
Мне надоела эта ночь,
И тьма, и смерть, и снег, и ложьь,
И страшно тёмное окно,
И этот город,
который болен.
...
Иди ко мне, иди в ночи.
Найдём от города ключи,
Начнём немедленно лечить
Его любовью. Помолчи.
Я знаю несколько причин
его болезней. Наточив
О снег весенние лучи,
От солнца падают мечи,
Калеча город. Он кричит:
Они остры и горячи,
И - лекари, и - палачи,
Они - убийцы и врачи.
Когда весенняя вода
острейшими ножами льда
смывает снег и берега,
Когда уходит в никуда
упавшая в ночи звезда,
Когда кончаются года,
И время падает туда,
Где ужас "нет" и счастье "да"
укроет слово "никогда"
под слоем вечности, когда
Огонь умрёт в ночи, тогда
любовь излечит города.
...