На волю, на ветер, под ливень, на воздух!
На волю, на ветер, под ветви, под звезды!
От света, от ламп, от тоски до удушья,
От мелочи каждой вдруг ставшей оружьем.
От мелочи каждой, вдруг ставшей убийцей.
Любовь, промелькнувшая партией блица,
Не канула в бездну, пристыла, как струп,
Пыталась вписаться то в сферу, то в куб.
Но воздух исчез из пространств и фигур,
Как звук из заигранных вдрызг партитур.
И лег треугольник у ног, как силок.
И ложь изнутри пулей бьется в висок.