Ей

               
...Я знаю, нет страшнее снов,
Чем стать тобой в минуты горьких расставаний,
И нет больнее слов,
Чем его совести признаний.
И не было тебя несчастней женщин на земле,
Забывших свою радость в той далёкой тысячной весне,
И нет его плеча,               
Оно теперь другой опора и спасенье,
И ты бежишь, крича,
Ища своё святое воскресенье.
Не для тебя теперь его живое сердце бьётся,
Бутон кроваво-красный тоже не тебе,
И не лови ты взгляд его - он отвернётся,
Оставь хоть каплю гордости себе...
И не тебе в тиши ночного плена
Он шепчет сладкие слова любви,
Мечта твоя о нём давно истлела,
Я спичкой чиркнула тогда, прости...
Прости мне тот далёкий судный день,
Ту нескончаемую ночь отчаяния и страха,
Что за тобой по пятам бежит как тень,
В платке закутанная мраком.
Прости мне телефонные гудки,
Что вечно оставались без его ответа,
За дверью не его шаги, прости,
И без его улыбки лето.
Прости, что вот уже который год,
Не ты, а я пишу ему свои стихотворения,
И череду его путей, дорог,
Случайных фраз без объяснения.
Прости, что лишь сейчас сумела,
Сказать тебе я эти странные слова,
И просто попросить заветного прощенья,
Как женщина, что тоже влюблена...