Я хочу быть мужчиной и жить в девятнадцатом веке,
на задворках Парижа, в какой-нибудь старой хибаре.
Только холст и мольберт и шампанского бурные реки -
холостяцкий притон в никотиново-пьяном угаре.
По субботам (не чаще) -
толпа разношерстной богемы,
в воскресенье – похмелье, а к вечеру – творческий поиск
в духе: быть иль не быть – тупиковость бредовой дилеммы,
и попытка успеть на ночной, проезжающий поезд:
В никуда….. просто так….. от себя….от судьбы убегая…
До бровей, нахлобучив нелепую, старую шляпу,
вдохновенно бродить по пустым, неуютным бульварам,
исподволь различая единственный, трепетный запах –
Запах женщины:
самки…. замызганной прачки…. графини….
проститутки….студентки… красавицы с нежною шеей.
Все они для художника – Музы……..святые……..богини… -
материал для еще не рожденной пока Галатеи…
Будет флирт...
После - исповедь женской души да объятья,
тесный сумрак купе или номер в дешевом отеле,
и порыв Вдохновенья на узкой, скрипящей кровати –
просто проба пера на горячем, податливом теле…
Только утром не надо…
о, Господи, правда, не стоит
заводить разговор о женитьбе и прелестях брака…
Ночь прошла…
Возвращаюсь в своё - холостое(!)
Одинокое логово – счастье какое, однако!
Всю неделю теперь, перепачкавшись по уши в краске,
забывая поесть…. расчесаться….. одеться….. побриться,
на невинность холстов, вожделея, смогу изливаться
Легким семенем грёз…
/ не судьба мне мужчиной родиться -))) /