При свете лунном с лесом помолчу.
Январский вечер. Дивное убранство.
Я прислонюсь доверчиво к плечу
ольхи озябшей, веря в постоянство.
Что проку фантазировать и врать,
и упиваться застарелой болью?
Увы, но суждено нам потерять
однажды этот лес и это поле...
Ты не грусти со мной, лесная рать.
Не хмурь морщинки на древесных лицах...
Не страшно, что придётся умирать,
а страшно жить, но так и не родиться.