Оборачивая себя бумагой разноцветной,
Как сотни тысяч ласк, объединяя слёзы
бабочек, что не успели расцвести. Эфирной
жидкостью телевещанья прощает время нам следы.
Угрозы лишние бегут на нас с небес.
И с каждым днём, и с каждым звуком, газета
рвётся на куски.
Проклятья кажутся уж вечно без конца. И словно бес
уходит слишком далеко. Вернись, чудной! рассвета
больше ты не жди!
Ушёл. Вот чёрт, вот дрянь. Я не успела оклиматься,
как проснулась. Вокруг - лишь стон. Больная голова.
Лежит газета. Порвана, как пёс. Признаться,
больно было знать, что беса нет. Тебя. Слова.