Да откуда вы знаете, гордые,
Что усохло в бурях беспамятства?
Может, лютые, каменно-твердые
Клочья лета корыстные явятся.
В чьих ладонях засыпаны чахлые
Струны слез, исступленно кричащие?
И кому предназначены дряхлые
Горсти праха, надменно парящие?
Кем деревья в траур наряжены?
Есть ответ лишь у раненых взглядами.
Чьи слова неприметно разглажены,
Те же завтра мир встретят снарядами.
Смех колеблется горькою раною
Впопыхах восхваленного братства.
Все запреты залатаны странною
Нитью- страхом города- царства.
На ладони морщинистой, смуглой
Смертный грех так привычно приятен.
Хоть Земля всем и кажется круглой
Слишком много на ней черных пятен.
Для кого эти вымыслы выжжены?
Для кого скорбный, вкрадчивый свет?
Мы всего лишь собою обижены.
Кроме нас виноватых тут нет…