Как часто хочется попеть:
про дивный сад над тихой речкой,
про то, как быстро заскрипеть
пером возможно, на крылечке.
Про то, как брызжет сквозь листву
июль лучами золотыми.
Непостижимому родству
нас обучает кто-то в мире.
Или над миром, или за,
лучом невидимым пронзая,
нас кто-то будит, как гроза,
глубокой ночью, точно зная.
Кому и сколько грозных бед
и светлых радостей отмерить,
когда вмешаться, или нет,
и где и что послать по вере...
Парит пылающий июль,
не подтвердив метеосводку,
по доньям сохнущих кастрюль
короткий ливень бъет чечетку.
Разгар, однако, бытия...
И, окунувшись с ходу в реку,
я заставляю вновь себя
особенно не кукарекать.
Поскольку радость - чересчур,
переполняет даже с виду.
Мы пьем вино и жарим кур
в июле, золотом расшитом...
Как часто хочется попеть.
Но так мы долго пили, ели,
так было хорошо сидеть,
что жаль попеть мы не успели.