И.М.
Ну вот, теперь приехали, кажись...
Под самый Новый год напасть случилась!
Хозяин мой свихнулся, эта жизнь
несёт его по кочкам. Божья милость
не впрок ему, одно весь день твердит:
"О, ангел мой", и всё в таком же роде.
Уже и шеф с сочувствием глядит -
ещё один сломался на работе.
Ох, любят же блаженных на Руси!
Прощай земля, уносит ветром крышу.
Господь обереги и упаси -
таких как он пугаются и мыши,
не говоря про кошек и собак.
Серьёзная рисуется проблема -
и жаль его, и не помочь никак.
Избитая, заезженная тема:
любовь его в цугундер приведёт,
когда он раньше в дерево не въедет -
он полный псих теперь, а гололёд
никто не отменял. Бедняга бредит
и день и ночь, почти совсем не спит,
и всё стишки бездарные кропает.
Как та сова, на монитор глядит,
и кофе уж ему не помогает.
Хоть запил бы... А ну как, протрезвев,
одумается? Нет, уже едва ли...
Уже и дом его похож на хлев,
в каком и поросята не бывали.
Влюблён - смешно сказать, но это так.
На цепь сажать - да разве цепь удержит?
Одно лишь на уме: лететь, бежать.
Куда, зачем? Рассвет уж в небе брезжит,
а он всё то же - свет мой, где же ты?
Да спит твой свет, и сон десятый видит!
Но нет же: утром в девять позвонит,
и снова за своё. И не обидит
его ничто, хоть плюй ему в глаза.
Весь мир он, понимаешь, нынче любит.
И вправду - отказали тормоза.
Я думаю, любовь его погубит.
И поделом, ведь не юнец уже,
пора бы позабыть про муки страсти,
и смирно жить в четвёртом этаже,
и лишь уют домашний чтить за счастье.
Но он совсем не слушает меня:
ворчу я, мол, и не даю свободы.
А что ему свобода? Так, фигня.
Ему сонеты дороги, да оды.
Слов нет, она куда как хороша,
красива и умна, чего же боле?
Но нет, ему нужна ещё душа.
Пожалуйста - душа. По доброй воле
хозяин мой совсем себя извёл.
Ау, ну кто поможет, кто подскажет?
Откликнитесь, товарищи! Ему
скажите "стоп", и можно матом даже.
Иначе не поймёт. Любовь остра
что твой топор, с плеча наотмашь рубит.
Любовь - родная клинике сестра.
Ох, люди, ведь она его погубит...
Но даже в этом, право, что-то есть:
большой, как лось, а мается ночами,
и мимо табурета может сесть...
Неужто правда ангел за плечами?
Неужто я чего не углядел?
(за ним не углядишь, за непоседой)
Его бы приструнить - всего и дел,
да только не смирить его беседой
о пользе рассудительности, нет!
Ему что в лоб, что по лбу - всё едино.
Гляжу, опять надумал ей привет
в ночи послать: "Мальвине - Буратино :^)"