Серое небо не плачет поэту,
Ноябрь уже на дворе.
Минуло в историю теплое лето,
Не льется слез обо мне.
Яркие краски ушли, ну и ладно,
На сердце лишь боль и тоска.
На улице дует, повсюду прохладно,
Боль одинока, узка.
Боль о безмерно страдающем мире -
Жестоком, навеки пустом.
Поэт стоит на расстреле как в тире.
Пронизан он болью и злом.
Судьба уж такая простого поэта:
Грустить и быть полным тоски.
Так часто страдает, зачем ему это?
В грядущем не видно ни зги.
Люди! Вы пойте себе свои песни,
Поэт что вам написал.
Но я вас взываю, вспомните если
Забудете, как он страдал.
Он радовал вас своей мыслью и слогом,
Радость, грусть - все для вас.
Вы были иголкой, а он сена стогом.
В слезах зрачки карих глаз.
И, кстати, люди, вы помните четко
Всех тех, кто нес ему боль.
Била в зубах его сильно чечетка,
На раны сыпалась соль.
Вопрос, конечно, вы зададите:
" Ну кто же этот святой?"
А точно вы знать об этом хотите?
Скорее, он просто изгой…
Серое небо не плачет по трусам,
Героям, друзьям и врагам.
Горе поэта наполнено вкусом,
И он передаст его вам…