Когда золотые замки сольются с песком в прибое
и вместо шальной улыбки с луны оборвется птица,
прозрачные женщин лица сотрутся, как пыль с обоев,
развеются к черту в радость – то это всего лишь тридцать.
Когда все немые губы гремят, как пустые банки,
на рваном хвосте на память, а март в декабре не снится.
И медь разменяв на трубы в огнях у небесной свалки,
к финалу шаги считаешь, имея всего лишь тридцать.
И в мятой рубахе полночь, гримаса удачи криво.
Удавка в зрачках и в строчках. Гитара не в кайф под водку.
И тридцать кубиков жизни во имя отца и пива.
И твой недобитый ангел махнет не крылом, а в глотку.
Когда всё вокруг за тридцать серебряников без сдачи,
а что там осталось сдуру уже не понять, чтоб злиться.
Но все же живешь в изнанку, но все же живешь… а значит,
что это не смерть флиртует, а это – всего лишь тридцать.