- Что с тобой?
- Ничего.
- Что с твоими глазами?
- Ничего.
- Они словно умерли...
- Нет. Просто они слишком живы.
- Но почему из них течёт что-то чёрное?
- Это боль.
- Чёрная?
- Да. Потому что она течёт из самого сердца.
- Неужели твоё сердце такое чёрное?
- Да.
- Почему?
- Оно сожжено.
- Кто же сжог его?
- Ты.
- Я? Но как?
- Своей любовью.
- Но ведь любовь - это прекрасно!
- Нет. Любовь - это больно.
- Но ты же тоже любишь меня?!
- Да, но я не верю тебе.
- Почему?
- Ты не любишь меня.
- Люблю.
- Нет. Это не любовь. Или любовь, но не ко мне.
- А к чему?
- Ты любишь свою любовь, а не меня.
- Ты не веришь, что я люблю тебя, но моя любовь сожгла тебе сердце?
- Да.
- Как? Чем?
- Тем, что её больше нет.
- Есть.
- Нет. Тебе просто жаль меня, а это ещё больнее.
- ... Почему ты не брала трубку вчера, когда я звонила тебе?
- Потому что я умерла.
- Но ведь сейчас ты сидишь передо мной живая.
- Нет.
- Так не бывает.
- Бывает. Чтобы человек умер, совсем необязательно убивать его тело.
- Но ведь ты так любишь жить.
- Да. Но больше не хочу.
- Почему?
- Потому что я люблю тебя больше, чем люблю жить.
- Так давай любить друг друга и вместе любить жить!
- Нет. Я не могу.
- Почему?
- Потому что ты сожгла моё сердце, а тот, кто сжог его однажды, уже никогда не сможет вырастить из него цветок.
- Тогда зачем твоё тело всё ещё живо?
- Это ненадолго.
- Тогда зачем оно вообще? Убей его сейчас!
- Не могу.
- Почему?
- Оно должно написать об этом.
6 декабря 2004г