Мотылёк над летним лугом
всё летал и был так счастлив,
наступило вдруг ненастье-
закружила в поле вьюга.
Вмиг исчезли в белом вихре
все ромашки и тюльпаны,
пташек голоса затихли,
всё смешалось-словно в драме.
Словно в недопетой песне,
в недописанном романе...
вдруг расстаял день воскресный-
то ли светлый,толь туманный.
Был ли это рой снежинок?
Пух ли с веток тополинных?
Но осталась без ответа
песня в долах соловиных.
Унесло прохладным ветром
мотылька,куда не знаю...
Жизнь отдал он беззаветно
за глоток земного рая.