Мечты, перевитые белой тесьмой,
Шептали, что почта должна мне письмо,
Но я подходил - хоть шаром покати
У ящика в сдавленной рыжей груди,
Лишь пыль в нем лежит, и висит пустота,
И жерло открыто железного рта.
Так шел день за днем. Я заглядывал в пасть,
Но все умудрялось куда-то пропасть,
И вдруг, осененный, в душевной борьбе
Послал я однажды письмо сам себе.
И тут же ключом жадно дверцу открыл,
Но поздно. Уж кто-то его проглотил.
Не мышь, не паук, не тем более кот,
Там в ящике бездна спокойно живет.
Проходят по лестнице – видит она
Из дырочек ящика полутона,
Неясные тени, дымы сигарет,
Я створку прикрыл,чтоб не видела свет.
Но сам, прозревая, поднялся домой,
Тьму света оставив мерцать за спиной.
И долго в квартиру стучал я свою,
Потом догадался, что попросту сплю.
Что попросту вижу себя без одежд
В несбыточной бездне высоких надежд,
Что очень скучаю, что сильно люблю
Я ту, что не пишет в квартиру мою.