Допивая остатки заката, ночь грезит о томном…
Так о коже любимой тоскуют, припомнив всё, пальцы…
На истаявшем в нежности небе, высоком и тёмном,
Позабытого прошлого брошены с вышивкой пяльцы…
Где-то есть острова – говорили мне, помнится, знаю –
Где закаты лишь в радость,и только лишь к счастью рассветы…
Там живёт моя нежность, душистые сны предрекая,
И Земля на свиданье с прибоем выходит раздета.
Ночь как миг коротка, на ладонях у счастья качаясь…
День отдал свою нежность Земле – вдруг она пригодится?..
И прибой будет ласков, едва лишь любимой касаясь…
И касание нежности длится… и длится… и длится…
Вот – рассветная нить на уставшем от нежности небе,
Меркнут вышивки снов, услыхав утра первые трели…
Входит в утро Любовь, золотистая, в пене, как небыль...
Так Венера явилась однажды глазам Боттичелли.
Где-то есть острова… там живёт моя нежность…