Тут протянулись тусклой чередой
Усталых дней осенне-зимних лица.
Черты размыты пролитой водой
И покороблены, что наших книг страницы.
Какая блажь сюда их привела?
Какой слепец проводником был оных?
За сколько, точно мелом, замела
Рука, не дрогнув, умершие кроны?
Я наблюдаю в тишине вещей
Холодный свет "Чего-то" ожиданья.
И скидывая плащ с худых плечей,
Не нахожу для этого названья.