струится лицо, текут прочь дома и люди... и нависает взмокшей плотью небо, дрожа желанием....
Вновь приходит ко мне бессонница.
И
человеком перестаю быть я.
Моя верная ночь-любовница
яд подкожного бытия
запускает в моё пространство,
раздвигая границы стен.
Её мраморное убранство
высоко изогнутых вен...
Ах, бессонница, томным веком
испиваешь меня до дна...
перестала быть человеком...
стала бледным обличьем сна...
..И опять, и опять я мученно поднимаю бледные веки.
Лишь бессонницы локон крученый помнит то, что уносят реки...