В туманной млечности
сказаний-пересказов
ловлю простую истину:
ты тоже в лапах вечности
поймешь себя не сразу,
перебиваясь мыслями.
Ты будешь путать
тело с духом, побираясь,
с рукой протянутой к нему,
я ждать тебя не буду
до самой старости,
в какой тебя пойму.
Зачем же ты колдуешь,
когда идешь ко мне,
простоволосая, босая,
моя святая дурость –
мечтать, гореть в огне,
в него себя бросая.
Когда-нибудь и ты
сама себя поймаешь,
на грешной ворожбе,
и станешь тоже у черты –
простоволосая, босая,
с росою на губе.