Писать нас никто не учил
Мечтать не умеем подавно
И даже, совсем не забавно -
Что каждый из нас получил
Мы слушая, вовсе не слышим
Мы смотрим, не видя совсем
И пашем,
и пишем,
и пишем
На всякое множество тем
Нас даже никто не читает
Под свечкой, зажженной в ночи
Наверно, никто не узнает
Когда мы совсем замолчим..
Мы даже, увы, не поэты
Мы так….
Истязатели душ
Мы пишем про лето, про это
Про ширь, про таежную глушь
Конечно, мы не забываем
Воспеть и, любимых, себя
И маску, порою, срываем
За ленточки теребя
И нам уже не научиться
Ни Бродским, ни Пушкиным быть
Но что-то должно получиться
Когда мы, пытаясь забыть
Про серые грязные флаги
Гремящие в вышине
Неровной строкой на бумаге
Слагаем стихи тишине…
31.10.2004г.