А оказывается -
прежде чем начнёт петься,
долго ходят, размозолев от брожения,
и тихо барахтается в тине сердца
глупая вобла воображения.
В. Маяковский "Облако в штанах"
Когда меня с собой заберут
два чёрных грача на чёрной повозке,
останется вам мой игривый труд:
грустный, весёлый, честный и броский.
Разложен по книгам - за томом том...
Забвенье на нём не соткёт паутину.
Но это всё случится потом;
сейчас, представьте другую картину:
в души лабиринт, как в тёмный лес,
где дождь эмоций, роняя капли,
в каждый угол змейкой пролез,
бегу на охоту для жизни-цапли.
Маленьким хищником лезу туда,
успеть хочу за проворной змейкой.
Но всюду лжи стекает вода
и делает почву ужасно клейкой.
Я рифмой своей разрыхляю её,
в змею зубами строфы вцепляюсь...
Она шипит и мне жало своё,
как нож, показывает, извиваясь.
Цапля внимательно смотрит на нас
(со стороны всегда интересней!).
Холодный блеск пустых её глаз,
кому-то станет посмертной песней.
Любая часть этой вёрткой змеи,
попав мне в пасть живительной влагой,
переполняет стихи мои
бурной, как водопад, отвагой.
Я по пятам... Передышки нет
ни мне ни змее - и только цапля
стоит, собой заслоняя свет,
и то меня, то змею вдруг цапнет...
Мне эта змея позарез нужна,
иначе я попадаю к птице.
А той все равно, поскольку она
готова, что мной, что змеёй кормиться.
Но я, в отличие от змеи,
держу у себя козырей колоду -
я всю добычу (стихи свои)
даю, как оброк, цапле в угоду.
Цапля тогда отстаёт от меня
(пусть ненадолго, но мне хватает).
И вновь за змеёй моя беготня,
а та, не сдаваясь, мне нервы мотает.
Змея ускользает с извечным: "вж-жик";
болен укус её ядовитый.
Сгусток эмоций и чувств чужих
под чешуёю мыслей скрытый.
Она меняет свою длину,
из толстой, нежданно делаясь тонкой.
A шум погони, толкнув тишину,
нотой звучит то глухой, то звонкой...
Успел откусить кусок хвоста -
cтою проглотив, набираюсь силы...
Вдруг цапля делает из-за куста
шаг - и мне на пути застыла.
Я ей стихи прочитаю дерзко -
отходит - бегу за змеёю снова
(змея, если честно, выглядит мерзко,
но мне ж не жениться! - мне нужно слово!)...
Я - маленький хищник. Любой большой
меня в порошок сотрёт в два счёта.
А тут ещё цапля стоит над душой
и ждёт от меня стихов, как отчёта.
Так изо дня в день бегу, бегу...
Но я когда-то бежать устану.
Я больше змею ловить не смогу
и сам для цапли трофеем стану...
Грустный, весёлый, честный и броский,
останется вам мой игривый труд,
когда меня, на чёрной повозке,
два чёрных грача с собой заберут.