Т.Д.
«Плывут верлибрами верблюды»
Не помню чье.
«Сейчас уже не говорят: «Постмодернизм».
Юрий Проскуряков.
В черные бездны забвенья летя,
необоримым потоком несомый,
стонет во сне человек невесомый,
сжавшись в комок, как больное дитя.
И параллельно летят в пустоте
клочья чужой стихотворной метели:
«Поздняя осень. Грачи улетели.
Лес обнажился. Поля опусте…»
Чудо-кристаллы классических призм.
Легкие рифмы, счастливые игры.
Следом плывут караваном верлибры.
Вот и окончился постмодернизм.
А человек засыпает, спасен,
от равновесий любви и разлуки.
Слышит он сквозь посторонние звуки:
«Спи, мой любимый, забудь обо всем».
Чувствуя прикосновенье руки,
он распадается под одеялом,
слыша: « На нас не таращится дьявол.
Это у страха глаза велики.
Здесь никого. Мы с тобою вдвоем.
И далеко беспощадное утро.
Мы не расстанемся ни на минуту.
Жили мы вместе. И вместе умрем».
Вновь тишина воцаряется, лишь
голос в ответ дребезжит, убывает:
«Ты говори, только так не бывает.
Так не бывает, как ты говоришь».