В театре абсурда царит суета,
А ты заблудился на сцене.
Как будто ты пьян,
И твоя ли вина,
Что ты убиваешь мгновенья …
Ты жжёшь свою жизнь
на безумном костре,
Как грешную плоть инквизитор.
Твоя ли вина,
что ты тонешь в вине
мгновений, напрасно убитых…
Вгрызаешься в ночь,
И вгрызаешься в день,
Не видя ни цели, ни смысла.
А может, ты спишь?
А может, ты тень?
Душа, заключённая в числа?
И пыль на дороге грядущих эпох.
Грядущих спектаклей убогих.
Твоя ли вина,
что ты смертный,
не Бог…
Что ты забываешь о Боге…
В плену своих страхов,
В объятьях страстей,
ты ищешь чего-то в слепую…
Но вновь натыкаясь на маски теней,
игру продолжаешь мирскую…
На что ты потратишь
несчастную жизнь
в бессмысленном театре абсурда?
Наверно ты пьян…
Ты играешь на бис,
и в роль свою веришь как будто.
Смеёшься, а хочется плакать навзрыд…
Несчастен, а выглядишь бодро…
Твоя ли вина, что бесценную жизнь
Даёт лишь на время природа…
Закончен спектакль,
вот занавес, свет…
Но что же стоишь ты на сцене?
Допеть не успел?
Нет, ты знаешь ответ:
Ты жизнь потерял
В винной пене…
***
7 марта 2001