Опять осыпались надежды
листвой пожухлой ноября,
наверное, не будет дважды
звучать вчерашнее «пора».
Опять ушли они по кругу
с гортанным криком о тебе,
как посвященье строчек другу,
как штрих в просроченной судьбе.
Но ты по-прежнему листаешь
и будоражишь дух страниц,
не полетит за белой стаей
твое желанье новых лиц.
Еще она к тебе приходит,
как очарованная даль,
и речи странные заводит
и прошлого уже не жаль.
Еще останется на ветке,
как поздний призрак янтаря,
последний лист, потомок лета
звучать минорно «нам пора».