Дождь шёл бесконечно долго...Кажется, трое суток к ряду. "Мерзкая погодка, - подумала Вочица, отряхивая очередную порцию скопившейся на белоснежной шерсти влаги, - наверное, что-то будет". В последнее время она всё чаще думала о смерти... о своей смерти. Представляла её во всех красках, выдумывала всевозможные её варианты, получая от этого какое-то мазохистское удовольствие. "Жизнь удалась или нет - видней со стороны, а по мне, так пусть хоть сейчас кончится. К чему все эти танталовские муки. Вот он, рядом, живёт и радуется жизни, встречается, влюбляется, весело проводит ночи, а с утра идёт на работу. И всё у него прекрасно. Он живёт СВОЕЙ жизнью, где нет места для меня. А для меня нет жизни без НЕГО. Так к чему всё это?"
Нет, она не подгоняла и не встречала у порога свою смерть, хотя знала когда она придёт за ней. Просто ждала, тихо и смиренно.
А вчера, вымокнув и промёрзнув до костей, Волчица возвращалась к себе. День был долгим и жестоко-тяжелым. Непогода сделала своё мрачное дело и испортила настроение прямо с утра. Ну так вот, возвращаясь, она почувствовала запах... чужой... острый, с привкусом опасности... Но не остановилась и пошла навстречу. С каждым шагом запах становился сильнее, и в конце концов, она увидела в освещенном Луною круге, тень. Это был охотник. Они уже встречались прошлой осенью. Но тогда каждый ушел ни с чем. А сейчас она поняла, что один из них сегодня домой не вернётся и мысленно улыбнулась. Ей было всё равно кто из них.
Она остановилась. Белоснежная, вымокшая шерсть, встала дыбом. Волчица оскалилась и сделала шаг...
И тут прозвучал выстрел. Один. Второй. Третий... Сколько их было она сосчитать не успела. Тёмные круги поползли перед глазами, а потом на неё обрушилась пустота...
Когда она открыла глаза, охотника уже не было. Она собрала остатки сил и поползла, на брюхе, как нашкодивший пёс ползёт к хозяину... Ползти пришлось долго... и больно...
Последнее, что она увидела, был его дом, дом человека, которого она любила так безнадёжно... Она легла на его порог и взглянула в небо. Оно было ясным и звёздным, как это обычно бывает зимой. А с него медленно и зачарованно падали первые снежинки, крупные, кружевные, холодные и такие же белые, как и её шерсть............................
...........................................................
А утром он вышел из дома, собираясь, как обычно в будни, на работу, и увидел её... Упав на колени, и издав глухой стон, он крикнул только "За что??????!!!!!!!" .............
Пройдёт некоторое время, и всё вернётся на круги своя: он будет снова счастлив, и его жизнь будет только его, но, может быть, он напишет рассказ, последней фразой которого станет: "...И ДАЖЕ УМИРАЯ, ОНА ДУМАЛА О НЁМ..."