Расскажите мне сказку. Хотя бы про датского короля.
Как он утром встаёт, улыбнувшись своей королеве.
Как подходит к окну, открывает его, и поля
Наполняют охотничий домик осеннею трелью.
Как он треплет борзых, тонкой нитью застывших в прыжке.
Как берёт под уздцы жеребца, жадно воздух вдыхает,
Как садится в седло. Чёрный бархат камзола. В кивке –
Приглашение к старту. Румянец щеки надувая,
Трубачи подтверждают сигнал. Шпоры в бок. И вперёд
По траве, подмороженной первым застенчивым снегом,
Отступающе тающим. Лес. Листья. Ветки. Полёт.
Сталь клинков. Лай собак. «Не упустим?» «Да вот же он» «Следом!»
Сучьев треск по лицу. «Ваша милость!» «Потом!» На щеке
Боль удара... («губу закусив, как она умоляла
Продолжать... Королева... ») Движеньем животным в броске
(«Как шептала... »), сжимая сильней рукоятку кинжала.
(«И глаза...») И затравленный взгляд исподлобья. Искал
Перекатами мускулов жизнь под густой тёмной шерстью.
И животного запах («животный инстинкт»). И оскал
Человека. Животного. Равенство. Тождество. К смерти
Приближенье. Последний рывок. В никуда. В пустоту...
И под вечер, внимая движениям плода из чрева,
Повинуясь законам природы, глаза на луну
Поднимает и воет. Волчица. Его Королева...