***

Доколе ртуть моей реки,
Течет горячею волною,
Я буду Вам писать стихи,
А Вы глумиться на-до мною,
Травить бессмысленностью слов,
Свою ублажив близорукость,
Скрывая под словами тупость,
И тяжесть мысленных оков...

Так было испокон веков,
На плаху или прочь поэтов...
Приятен только пустозвон,
И пару пустяков при этом...
_______________________________

В силках ночи удушье смерти,
Холодные раскинет руки...
И рады явно снова черти,
Готовя слабым духом, муки...
И тот кто с лезвием играет,
Нечайно буд-то пустит кровь...
Пусть просто так, не за любовь,
А только раны ковыряет,
И стонет жалобно и руки,
Нарочно ранит вновь и вновь...
Так знайте милый в эту ночь,
Я не приду чтоб вам помочь...
Надевши маску скептицизма,
Мне не до душемазохизма..