(Письмо к дочери)
Над морем облака очерчены урезом
Воды. Она пока недвижна, как хрусталь.
Поскрипывает таль, натруженная весом.
Одесса. Южный порт. Морская пастораль.
И времени спираль меж тем и этим летом
Пружинит, то сводя, то отдаляя нас…
И помню, как сейчас: я был тогда брюнетом,
Ты - чем-то неземным из перышек и глаз.
Веселым воробьем, игривым зимородком.
С чумазым подбородком в черешневом соку.
Одесса. Мы вдвоем на отдыхе коротком.
Ты любишь рисовать по мокрому песку.
Волнуется хрусталь на том конце спирали.
Сквозь ветреную даль немногое видать:
Вот ракушек мешок, что мы насобирали,
Вот тапочки… Ан-нет! Увел какой-то тать!
Срывает ветерок косынки и панамы,
Вывешивая их в запущенном леске.
Шлифует наждачком портрет далекой мамы,
Начертанный тобой на пляже, на песке.
С чего бы это я? Тебя со мною нету.
В далекие края торопится строка.
Привет тебе, дружок, от бывшего брюнета!
Ах, как они бегут над морем, облака…