Гуляют мысли за окном.
В листве деревьев золотистой,
в воде ручья, холодной, чистой,
осенним опоздавшим днём.
В обычном шорохе ночном,
в огне страстей, в пути тернистом.
Найти, желая счастья пристань
в любовном поприще былом.
И как зловещий треугольник:
« Безбожник, бабник, алкоголик »
рисуют мысли жизни ролик,
скорбя над сердцем и умом.
Как отыскать свою дорогу?
Быть может обратиться к Богу?
А может, думаю я много?
Что скуп и сердцем и умом?
А может этот треугольник
души, надломленной мазолик.
Есть мой урок, мой трудоголик,
что жизни учит день за днем?
И в сером, утреннем рассвете
мне нашептал презренно ветер:
«Незрим твой путь, и дом не светел,
коль живы мысли о былом!»
Он чёрных туч, нагнав войска,
зажав в осенние тиски,
дождём холодным полоскал
мои увядшие мозги.
Берлогой стал остывший дом.
Окно, сменило телевизор,
перебирая, день за днем
душевной сырости капризы.
Я был один в своём плену,
горя насквозь температурой.
Так превращалось тело в прах,
моих стихов макулатурой.
Хотелось выть, оскалив зубы.
На эту чёртову погоду.
На эти мысли, что меня
терзая, ранят год от года:
Что молодо уходит мать,
мне незнаком тот мир иной,
что очень хочется понять
ну, почему же всё со мной?»
Со мной, со мной, опять со мной,
опять со мной всё происходит?
Горит душа, нутро болит,
температура не проходит!
И в этом холоде дождя
я пропадаю понемногу!
И в этой смуте октября,
теперь уже молю я Бога:
«Коль сам в себе я не могу
пока найти свою дорогу,
дай сил, коль смелости немного,
осталось в голосе пустом!»