Ветер мокрыми лапами хлещет
и холодною сетью дождя
заставляет обычные вещи
необычными быть для тебя…
Начинаешь по новому мерить
тёплый свет и домашний уют,
до поры мы не ценим потери
и утраты меж будничных пут
самых, вроде, привычных, неброских
незаметных в метаниях дней,
и затёртых до лысого лоска,
но таких очень нужных вещей…
Вихрь застудит твою ностальгию,
ты вздохнёшь, сплюнув в стылую грязь.
и промокшие ноги как гири
вновь потащишь в барак, матерясь,
вспоминая про годы, что прОпил,
проиграл, протянул и забыл…
обжигают холодные хлопья –
жил как будто, и будто не жил…