Суббота. Пушкинская площадь.
Звучит в динамиках Высоцкий.
Дождь. Изморось пронизывает нас.
Борта грузовичка для выступлений
бумагой обивают белой.
И молоток стучит в тиши толпы,
ассоцииацию рождая с эшафотом.
Мы снова здесь по одиночке -
романтики возвышенной «эпохи»-
такой живой, короткой, яркой-
каким она была для нас подарком!
Пришли сюда – смешные люди,
которым нечего терять и дать,
кроме сердечной боли,
которым хочется вновь увидать
те лица, те глаза свободы,
что виделись тогда-
шестнадцать лет назад...,
Тех, кто поблек и постарел,
кого не позабыли.
И вспомнить тех, кого убили,
заставили уехать, посадили...
Нам нечего уже бояться -
пик нашей жизни позади,
лишь мгла и угасанье впереди.
Но не забыть нам это счастье-
тот лучик золотой
перед закатом...