Что ж, начну-ка я издалека,
сколько так поэтов начинало.
Предо мной бутылка коньяка,
правда, содержимого в ней мало,
где-то граммов 100-150,
их наверно хватит только белке.
Капельки на стенках не висят,
это же не Хеннеси - подделка.
Буду пить, смакуя, не спеша,
пригублю из горлышка бутылки.
Светлой и большой была душа,
а теперь какие-то обмылки.
Пусть теперь другие, но не я...
Проживу спокойно, тише мыши.
Только и спасает друг-коньяк,
я к нему давно уже привыкший.
Нынче даст мне чуточку тепла,
а на утро вновь подарит болью.
Незаметно жизнь как протекла.
Что осталось? Граммов сто, не более...