ветер волны бросает на прибрежный песок,
и границы стирает горизонт-не чертог,
зыбко кружево моря, так изменчив узор…
вплавь пуститься бы с горя на постылый простор…
руки комкают стихо – неудачный экспромт,
и проносится вихрь, все сметая кругом.
я хотела тебе строчек рваную прядь
не сегодня, так завтра в письме передать,
чтобы где-то средь мифов желтой луны,
ты увидел абрисом мои лишь черты,
ты увидел, как волны, стекая с песка,
рисовали меня для тебя, для тебя…
19.10.2004