Стройка заброшена, стоит одиноко:
сколько побед не видала она.
Люди внутри, от которых нет прока
мрут у костра, кончалась луна.
Черное небо сургутского гнева…
дым и вонище окутали дом
разных людей прошлогоднего сева;
год позапрошлый – похмельный синдром.
Все мы давно распрощались с победой,
нас всех сплотила та вера в себя:
пишем на стенах убогой беседой.
Разные люди – мы дети огня.
Пепел руин наставительно скажет:
«Громче, ребята, оставьте здесь боль»,
снова разбита хрустальная сажа,
ведь мы его дети, он – наш король.
Вместо салатов едим куски хлеба,
варим картофель на нашем огне.
то, что мы пьем, называется небом.
тем, чем живем, помогаем себе.
Стройка заброшена, стоит одиноко -
это наш дом, там наш гнев и зима.
Чтобы нас холод не сделал пороком,
батька огонь согревает меня.