Во мне долго живут голоса.
Почему-то не знаю я сам,
как во мне голоса остаются:
говорят, причитают, смеются,
разбегаются по полюсам -
по коротким колючим вискам -
и стучат, как в морозные окна.
Им бы выбраться. Им неохота.
Но забыты давно адреса
и смириться должны голоса.
И смиряются. Тихо по полкам
спать ложатся. Смыкают глаза.
Засыпают, прижавшись неловко
к тем же самым колючим вискам.
Голоса. Голоса, голоса...
Во мне долго живут голоса.
Будто свёрнутые паруса
от когда-то утраченных лодок.