Гитара, бутылка портвейна
И темное близкое небо.
Трамваи уходят линейно
Туда, где никто еще не был.
Трамваи как время: уносят
Людей в неизвестную дымку.
А мы остаемся на месте,
И смотрим в пустую бутылку.
Мы видим прекрасное в песнях,
И не напиваемся в жопу.
И музыка кажется выше.
На шаг, на ступень ближе к богу.